First we take Manhattan
Leonard Cohen
a la vuelta y vuelta la ciudad es un estado de ánimo:
un personaje cruel que devora las entrañas de quien la besa
nacemos de ella o elegimos a nuestra verduga
da igual: la ciudad que soñamos
para ser comidos a pedazos es una misma
parís o buenos aires
da igual
la luna por la que te mira es la misma:
el mundo nos hace creer que se mueve
el mundo es un pasmo
el engaño perfecto para caminar la misma calle en otro sitio:
Passage Brady o Corrientes son la misma ruta
dan al mismo destino: la mirada
la postura
son los espejos de feria que nos muestran el mapa
al fin estrellas fugaces que no hallamos asiento en ningún suburbio
primero tomaremos buenos aires
fiero paso a paso
en invierno para sentir el aire frío en el rostro
y nos perderemos entre el entramado de un bandoneón
no habrá momento oportuno
la noche caerá sobre la ciudad
como la tapa de un ataúd
así que sólo tendremos la certeza de la estación
y que será un domingo de julio
sólo llegaremos
y el vino salvaje del sur nos hará brillar
como una moneda de plata del río de la plata
nos perderemos en una pañoleta blanca
un jueves por la tarde
para no volver a ninguna plaza
pero
tomaremos parís
en un aroma de cocina al amanecer arribaremos
antes de que la estación termine
en un vuelo de nube será el verano mediterráneo
jugaremos y todo será azar
llegará la mañana cuando el sol brille
muy alto sobre el mundo
para despertar hasta que el cuerpo
se haya repuesto de las luces artificiales
comeremos a deshoras
caminando por los laberintos de tu cuerpo
me mostrarás un par de palomas muertas
en algún puente cerrado por remodelación
beberemos té
con los fantasmas de poetas
que nos escupirán enternecidas maldiciones
pero
tomaremos el Magreb
granos de arena resbalando por un cristal estrellado
seremos
nuestro propio destino en el asiento del café
de nuevo el sol repetirá su ir y venir quieto
sobre nuestros pies ampulosos
en un mercado de chucherías
todo sabrá a menta
desnudos caeremos de nuevo aquí
para recomenzar este atlas
sin sur sin norte
podrido de fronteras
pero
tomaremos un tren
de segunda categoría
no habrá domingos tristes
y la ciudad irá dormida
en la canastilla del equipaje de mano
para no perdernos nunca
tomaremos primero nuestros ojos
y los dejaremos olvidados
con el resto de las maletas
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